« Il s’appelait Didier…M.... Veilleur de nuit lourdé de sa boîte de gardiennage. Je l’avais défendu devant les Prud’hommes de Coutances. Inutilement. Le patron l’avait surpris en train de roupiller. Je l’ai revu après, à l’Union locale, il rebossait aux abattoirs de Saint-Lô et avait pris sa carte. J’attendais dans le baraquement de l'interpro, avec quarante pelés. Un ponte de Paris devait descendre avec un gars du syndicat des mineurs d’Angleterre. Au bout de 10 mois de grève, il fallait les soutenir et ramasser quelques billets au passage. Comme ça durait, on a habillé Maguy Tasdechair pour l’hiver. Assis devant moi, le Didier était ailleurs, les oreilles truffées d’écouteurs, un cassettophone à piles sur les genoux, la musique grésillait. J’ai tapoté son épaule. Il s’est retourné :

— Hon, ah c’est toi ! qu’il dit.

— T’écoutes quoi ?

— Londonne colline… qu’il répondit.

— C’est bien ?

— Taka ! qu’il dit en me tendant un écouteur que je carrai dans mon oreille.

Penché à le toucher presque. Il sentait l’eau de Cologne. »

C'est ainsi que j'ai découvert les Clash par un bel après-midi d'avril 1984.

Le recueil collectif de nouvelles sur les Clash et leur album fétiche « London calling » vient de sortir chez Buchet-Chastel sous le titre  « London calling ».

London calling, 19 histoires rock et noires, Buchet-Chastel, 216 pages, 17 €

Le célèbre album London Calling du groupe The Clash fête ses trente ans en décembre 2009. Dix-neuf auteurs français lui rendent hommage à travers autant de nouvelles inédites, chacune inspirée par l’une des dix-neuf chansons de London Calling. Ce qui donne des histoires tour à tour sarcastiques, haletantes, burlesques, tragiques, engagées, toujours noires – et toujours rock.

Une façon de prendre acte de l’évolution de la littérature noire : auparavant plutôt associée au jazz, elle voit aujourd’hui une nouvelle génération d'auteurs arriver, dont l'univers est très marqué par le rock – parmi lesquels : Jean-Hugues Oppel, Thierry Crifo, Pierre Mikailoff, Max Obione, Olivier Mau, Annelise Roux, Jan Thirion, Marc Villard, José-Louis Bocquet, Mouloud Akkouche, Michel Leydier, Jean-Noël Levavasseur, Thierry Gatinet, Sylvie Rouch, Jean-Bernard Pouy, Frédéric Prilleux, Christian Roux, Caryl Férey, Jean-Luc Manet.

Le recueil est précédé d’une préface d’Antoine de Caunes.

Chaque nouvelle est précédée d’une illustration noir et blanc en pleine page tirée d’une bande dessinée de Serge Clerc sur les Clash parue dans Métal Hurlant en 1980.

L'ouvrage présente également une chronologie du groupe et une mini bio/biblio des 19 auteurs issus de la mouvance polardière et rockéenne.

L'ouvrage a été dirigé par Jean-Noël Levavasseur à l'origine de l'initiative, bien connu des lecteurs de fanzines rock, avec qui, en compagnie de Frédéric Prilleux, nous avons publié « Stories of the Dogs » Hommage à Dominique Laboubée chez Krakoen. (A nouveau disponible en version collector "bleu", chez votre libraire ou sur Internet > lien)

Chaque auteur a composé sa nouvelle à partir d’un titre de l’album.  J’ai choisi Hateful.
Ecouter Hateful

Les titres et les auteurs en regard :

London calling Jean-Hugues Oppel

Brand new Cadillac Thierry Crifo

Jimmy Jazz Pierre Mikailoff

Hateful Max Obione

Rudie can’t fail Olivier Mau

Spanish bombs Annelise Roux

The right profile Jan Thirion

Lost in the supermarket Marc Villard

Clampdown José-Louis Bocquet

The guns of Brixton Mouloud Akkouche

Wrong’em boyo Michel Leydier

Death or glory Jean-Noël Levavasseur

Koka kola Thierry Gatinet

The card cheat Sylvie Rouch

Lover’s rock Jean-Bernard Pouy

Four horsemen Frédéric Prilleux

I’m not down Christian Roux

Revolution rock Caryl Férey

Train in vain Jean-Luc Manet

Delphine Moreau a donné naissance à Lucien en octobre 2007. Waouh ! Quel scoop ! Attendez, attendez la suite... Figurez-vous qu'elle avait signé un articulet dans les pages littéraires du Figaro magazine du 12 janvier 2008 dans lequel elle disait avoir apprécié Balistique du désir et pour cause... la lecture de mon recueil ayant été associée à l'événement précité. Voici son récit...

27 octobre, minuit. Changement d'heure. On est censé en gagner une. C'est bon pour mon insomnie. Mon compagnon ronfle. J'allonge le bras vers la pile de service de presse qui m'attends sur la table de nuit. « Balistique du désir » de Max Obione. Je m'en empare avec la ferme intention d'en oublier le contenu aussi vite que j'aurai trouvé le sommeil : astuce de la jeune pigiste ignare, mais déjà blasée. Une heure. Touchants ces personnages. Ai un faible pour l'enfant tronc et la femme unijambiste. Deux heures. Subtiles ces effets de focale : le narrateur passe du « il » au « je » en quelques lignes, sans embrouiller pour autant celui qui lit. Trois heures. Jouissive pour finir, cette ode chorale et narquoise au désir, universel, de tuer. Moi je le partage à fond, et très régulièrement. Côté sommeil en revanche, aucune réaction à la prescription. Je me sens même un peu barbouillée. Mal au ventre. Envie de faire pipi. Encore envie de faire pipi. Fais pas ta chochotte. Pour finir, j'éclate en sanglots dans les WC : « Je vais quand même pas aller faire pipi toutes les cinq minutes ! », hoqueté-je. Retour aussi digne que possible dans le lit du conjoint. « Ma pauvre chérie, c'est encore ta migraine ? ». Non. Je lui dresse le tableau, rapide. « C'est pas normal, tranche-t-il virilement. Je t'emmène à l'hôpital ».

A l'accueil des urgences, l'aide soignante est moyennement motivée. « Par ici la salle d'attente ! Il y a deux dames avant vous ». Elles feuillettent de vieux magazines, à l'ombre des plantes vertes. Soit. Me sens un peu penaude. Fais quelques allers et retours dans le couloir. « Puisque vous vous agitez comme ça, on va vous examiner », elle s'énerve. L'interne m'expertise et cause à mes cuisses : « Vous êtes à sept : il reste une heure de travail, on vous monte en salle de naissance ! ». Elle plisse la bouche. « Tardez pas, qu'elle souffle à l'aide soignante, j'aimerais autant ne pas avoir d'accouchement ici .» Dans le monte-charge, je repasse le film de la soirée en accéléré. Y'a erreur dans le script. Ça, des contractions ? « Aussi douloureuses que quand on se pince les doigts dans une porte », avait pourtant prévenu la sage femme, celle des cours de préparation à la naissance. Et ce foutu gynéco, qui m'assurait il y a trois jours qu'une grossesse, c'était bien neuf mois, et pas huit ! Chui à sept d'accord mais sur combien, sept sur dix, sept sur sept, où est Anne Sinclair, et la péridurale dans tout ça ??? Plan d'ensemble sur une dame hurlante que de gentilles blouses blanches maintiennent à l'horizontale. C'est moi. Les mains de G. dans les miennes, désormais elles me servent d'unique contact avec l'extérieur, comme Helen Keller dans l'histoire.

Entracte. L'anesthésie me rend gentiment songeuse. «Tu sais ce livre de nouvelles que j'ai mis dans la valise avant de partir. Il faudra que tu y jettes un oeil. Je ne sais pas si c'est les hormones, mais je le trouve vraiment bien. »

Sept heures. Lucien est né. A travers le berceau de plastique, sur la table de nuit, j'aperçois le livre de Max. Il me reste encore trois nouvelles. Je les garde pour plus tard.

Accéder à la page de Balistique du désir

Dans quelques semaines sortira une nouvelle édition de mon roman Gaufre royale, sorte de novella déjantée dans la construction. Pourquoi ? Tout simplement parce que la première édition était épuisée. N’allez pas penser qu'on recycle mes textes anciens pour pallier une panne d’écriture, mon nouveau roman « américain » est annoncé pour le début de 2010.

Voici la nouvelle quatrième de couverture :

Encombré d'un corps démesuré, non guéri d'une enfance calamiteuse à Granville, envahi de fantasmes d'étrangleur et de bien d'autres travers, le détective privé Abel Salinas est décrit par le commissaire From, son ancien patron, ainsi : « Cent cinquante kilos de barbaque et  seulement une noix de gingin ! »  Tout un programme ! Au plan professionnel, c'est donc une truffe, un nullos, un besogneux de la filoche qui se voit confier par extraordinaire l'affaire de sa vie, une enquête sur une erreur judiciaire. Quand le roman s'ouvre, il fait la queue devant la marchande de gaufres sur la digue de Villers-sur-Mer. Ses pensées divaguent... la moindre sensation l'entraîne dans les épisodes de sa vie et de l'enquête qui dégringolent en avalanche, télescopent ses souvenirs et ses pulsions… Un remue-méninges en forme de polyphonie narrative.

Cette édition est augmentée d’une nouvelle « flaubertienne » intitulée Marcel Bovary ou L’épreuve par neuf. Du bovarysme saignant !

Pour vous allécher, voici un extrait de Gaufre royale. Le héros, gourmand invétéré, s’imagine déguster sa spécialité préférée :

[…] Tu passes devant les marchands de glaces et de gaufres. Tu lèves les yeux au ciel déjà heureux de savourer ta gaufre en pensée. Oui, tu rêves de cette gaufre royale comme un assoiffé au milieu du désert rêve d'eau fraîche. Ta main l'engage avec lenteur pour retarder la désagrégation de cette œuvre. Elle pénètre dans ma bouche, toute parée de mousse saupoudrée d'éclats de chocolats. Ma lèvre supérieure touche la première le rebord exprimant déjà pour mes narines qui la surplombent une amorce d'extase. Une légère pression de mes mâchoires et c'est une goutte, un flocon de crème, qui tombe sur mes papilles ; ma salive trop longtemps contenue se libère illico afin de participer à la cérémonie ; ma langue, mon palais sont en émoi instantanément ; ce coin du cerveau où – explique-t-on – réside le plaisir du goût ébullitionne ; je ne sais plus où donner de la tête, faut-il mâcher maintenant sachant que le désir assouvi ruine l'espoir si bon de le satisfaire qui t'habitait depuis si longtemps ? C'est intenable, qui pourrait résister ? Alors mes dents s'abaissent lentement et, presque à regret, entrent en action, et s'en viennent réveiller le chocolat fondant qui dort au fond de la structure alvéolée de la gaufre. Le mariage du cacao sapide et de la doucereuse Chantilly est fusionnel et, comme lors d'un baiser profond, mes yeux se ferment pour récupérer davantage de capacités sensorielles que cette bouchée exige. Puis vient la suite, le moment où je croque lentement le biscuit tiède de la gaufre, tendre et moelleux, comme aurait pu l'être le sein de ma mère, embarquant dans la bouchée complète ces parfums de sucre, de crème fraîche, de vanille, de cacao et d'épices. Presque ne pas mâcher, car on voudrait ne pas réduire à néant cet assemblage, seulement amalgamer ces goûts qu'il convient d'expédier au fond de soi pour régaler ce corps pesant qui espére tant cette récompense. Parce que cette première récompense en appelle une autre qui délivrera le même message de succulence, j'arrive à regret au bout du délice, les doigts poisseux et la bouche sucrée quand le nez ne garde pas une trace de neige. […]

A bientôt…